La miré, luego a mi futuro esposo, que nos observaba con una sonrisa amplia.
Sin pensarlo dos veces empujé el carrito con brusquedad, y la tarta nupcial de tres pisos se estrelló contra el suelo entre los gritos de los invitados.
En medio del caos, mi hermana me agarró de la muñeca y me arrastró hacia la salida lateral.
—Corre —me susurró con el rostro blanco como el papel—. No tienes idea de lo que él tiene planeado para ti esta noche.

La inauguración en SoHo estaba abarrotada, ruidosa y ostentosa; justo el tipo de evento que yo, Emily, trataba de evitar. Era una artista pobre, dedicada a la pintura al óleo abstracta: “prometedora” según los críticos, “confusa” para la mayoría de los compradores. Permanecía en una esquina con un vaso de vino barato, observando cómo la gente pasaba frente a mis cuadros sin detenerse.

Y entonces entró él: Ethan.

No era solo que fuera atractivo —aunque sus rasgos perfectamente simétricos parecían sacados de una portada de revista—, sino la forma en que se movía: seguro, calculado, abriendo paso entre la multitud. Caminó directo hacia mi obra más sombría, Vacío Azul, que había colgado a un precio ridículamente alto para asegurarme de que nadie la compraría.

—Es impresionante —dijo, girándose hacia mí.

Sus ojos eran de un azul helado, casi penetrante.
—Transmite perfectamente la sensación de ahogarse en el aire. Quiero comprarlo.

—No… en realidad no está a la venta —balbuceé.

—Pago el doble —respondió con una sonrisa—. Considéralo un adelanto, para conocer mejor a la artista con los ojos más tristes de toda la sala.

Así empezó todo. Lo que siguió durante seis meses fue lo que hoy reconozco como lovebombing, aunque entonces lo confundí con un milagro. Ethan era perfecto. Un inversor millonario, encantador, atento. Llenaba mi estudio de peonías importadas, me llevaba a París solo porque mencioné que quería probar un croissant en particular. Escuchaba mis sueños, calmaba mis miedos, me hacía sentir el centro del universo.

Mis amigos me envidiaban.
Mis padres creían que por fin había encontrado estabilidad.

Solo mi hermana mayor, Claire, se mantuvo escéptica.

Claire, una abogada pragmática de mente afilada, observaba a Ethan con la misma desconfianza con la que estudiaba los expedientes en un juicio.
—Es demasiado perfecto, Emily —me advirtió una noche entre tazas de café—. Nadie es tan amable, tan pulido. Parece que interpreta un papel.

—Eres una cínica —repliqué, molesta—. ¿No puedes alegrarte por mí? ¿Estás celosa?

Ella guardó silencio, pero su preocupación no desapareció.

El día de la boda parecía el clímax de una película romántica. La ceremonia en la Grand Conservatory Hall, un palacio de cristal lleno de miles de orquídeas blancas. Yo, en mi vestido de seda hecho a medida. Ethan a mi lado. Éramos la “pareja dorada”. Todo perfecto.

Hasta el momento de cortar la tarta. Un pastel de siete capas, coronado por hojas doradas.

Ethan me sonrió:
—¿Lista, amor?

Puso su mano sobre la mía, sobre el mango del cuchillo. Yo lo miré, convencida de que mi vida había encontrado por fin un refugio seguro.

Y entonces Claire subió al estrado.

Parecía una simple muestra de cariño entre hermanas. Los invitados sonreían. Pero cuando me abrazó, sentí que temblaba. No de emoción: de terror.

—¿Claire? —susurré.

Ella no se apartó. Fingió arreglar el dobladillo de mi vestido, ocultando su rostro de Ethan. Su mano se aferró a mi tobillo con tanta fuerza que dolió. Luego acercó la boca a mi oído.

Su voz fue un susurro helado:

—No cortes la tarta. Voltéala. Ya. Si quieres seguir viva mañana.

Me faltó el aire. Miré a Claire, incapaz de hablar. Entonces miré a Ethan.

No era la mirada amorosa de siempre. No estaba pendiente de mí ni de Claire. Miraba su reloj. La mandíbula tensa. Impaciente. Su sonrisa, cuando volvió a alzar la vista, era fría, depredadora.

—Vamos, cariño —murmuró—. Corta más profundo. Quiero que seas tú la primera en probarla. La cobertura… es especial.

Su mano pesaba sobre la mía, no como un gesto romántico, sino como un control absoluto.

El miedo se desató dentro de mí.
La advertencia de Claire retumbaba en mi cabeza: Derríbala.

Actué sin pensar.

Me impulsé con la cadera y golpeé el carrito con todas mis fuerzas.

CRAAAASH.

La tarta explotó contra el mármol. La orquesta se quedó muda. Los invitados boquiabiertos. Ethan, salpicado de crema, quedó paralizado por la rabia.

—¡Estúpida! —rugió, levantando la mano para pegarme.

Pero Claire no le dio tiempo. Se quitó los tacones y me agarró del brazo.

—¡CORRE!

Y corrimos. Dos hermanas descalzas escapando entre restos de pastel, atravesando la cocina, la puerta de servicio, la noche.

Ethan gritó órdenes.
Hombres armados —mercenarios, no guardias— empezaron a perseguirnos.

Llegamos al aparcamiento trasero. Claire usó su coche viejo, preparado desde antes. Un golpe de suerte, un choque, gritos, llantas chirriando… escapamos.

Diez minutos después, aún jadeaba cuando pregunté:

—¿Por qué? ¿Qué significaba “activo”?

Claire sacó un archivador y una grabadora.

—Me colé en su oficina esta mañana. Algo en sus “negocios” no cuadraba. Escucha.

Reproduje la grabación.

La voz de Ethan:
«Hoy liquido mi deuda. Ella es perfecta. Sin familia relevante, historial médico limpio. Cuando sea mi esposa legal, nadie preguntará por su desaparición durante la luna de miel.»

Otra voz:
«¿Y la entrega?»

Ethan:
«La tarta está impregnada de ketamina. Se desmayará en la recepción. La llevaré a la suite, y vosotros hacéis el resto. Organos, trata, lo que sea. Solo saldad los cinco millones.»

La grabación se cortó.

Sentí náuseas.
Todo… París, las flores, los halagos… no eran amor.

Eran inversión.

—Él… ¿quería venderme? —logré decir.

—Quería deshacerse de ti —respondió Claire—. No era un príncipe. Era una rata acorralada.

Fuimos a la policía.
Entré al recinto aún con mi vestido destruido, sosteniendo las pruebas.
La tarta dio positivo: dosis letal.

La policía irrumpió en el salón. Ethan intentó fingir preocupación.

—¡Emily, amor! Tuviste un episodio…

Me acerqué a él lentamente y le di una bofetada que resonó en toda la sala.

—Se acabó el espectáculo, Ethan. Ahora te toca pagar… con veinte años de cárcel.

Fue esposado junto a sus hombres.

Cuando nos retiramos a la playa al amanecer, encendimos una fogata. Me quité el vestido. Lo arrojé al fuego. Ver arder la seda fue como ver arder la mentira.

Claire me cubrió con una manta.
—Nunca quise que fueras infeliz, Emily —dijo—. Solo quería que vivieras. No necesito un príncipe para ti. Solo necesito a mi hermana.

Y así, mirando el sol levantarse, comprendí:

No necesitaba un cuento de hadas.
Necesitaba la verdad.
Y a la persona que quemaría el mundo entero por salvarme.